Titolo: La giornata di un opričnik
Autore: Vladimir Sorokin
Editore: Atmosphere Libri
Pagine: 176
Anno di pubblicazione: 2014
Prezzo copertina: 15,00 €
Recensione a cura di Paolo Massimo Rossi
Il termine Opričnina fu utilizzato per indicare quella parte di
territorio russo governata direttamente dallo zar durante il regno di
Ivan IV di Russia (1561-1584). La parola deriva dal russo antico e
significa "a parte", "a eccezione". Oggi è considerato sinonimo di potere assoluto e senza limiti. Il
romanzo di Sorokin descrive la giornata di un ufficiale dell’
Opričnina, Andrej Komjaga, in modo asetticamente fotografico e senza mai
concedere nulla a valutazioni di ordine morale, filosofico, religioso.
Nel
corso della lettura si prende atto che l’Opričnina sia stata
reintrodotta nella Russia (Rus’) del primo ventennio degli anni 2000 a
difesa di un assolutismo politico che ha semplicemente cancellato ogni
forma di democrazia. Il protagonista Komjaga si muove in un
mondo che sembra non parli più e che accetta fatalisticamente una realtà
che è claustrofobica senza remissione, distopica senza speranza. Uccide
gli oppositori del regime senza che al lettore sia concesso di sapere
perché: semplicemente sono caduti in disgrazia. Per un karma presunto,
per il destino o, semplicemente, perché hanno commesso un errore
derogando dalla volontà dello stato. Alterna le missioni per
eliminare uomini e donne al soddisfacimento delle proprie pulsioni a
piaceri rituali e animaleschi (ottenuti anche mediante l’utilizzo di
droghe e di coadiuvanti erotico-sessuali) che hanno questo di
caratteristico: la moralità non è più in guerra con la sua antitesi,
l’immoralità. Tout court, i due concetti non esistono più perché il loro
fondamento teorico e filosofico, l’etica, è diventato inutile. In
questo senso l’assassinio è un concetto che ha superato sinanche una
qualsivoglia forma di relativismo: è semplicemente ovvio sia per le
vittime che per i carnefici.
Vladimir Sorokin porta alle estremo
limite l’idea della fine di ogni manicheismo che contrapponga il bene
al male: questi ultimi sostituiti da una sorta di
Melting pot che non è
più delle razze e delle comunità etniche e religiose degli uomini, ma
semplicemente di destini che sembrano facce intercambiabili di una
stessa medaglia. Al lettore non è permesso di sapere perché è stata
lanciata una moneta in aria, ma solo di prendere atto che, caduta sul
palmo della mano, si è materializzata una delle sue facce. Certo,
si lascia intuire che non è il caso ad aver deciso il destino di un
uomo, ma una qualche colpa commessa contro un sovrano che, nella sua
immanenza, sembra possedere un sorriso che è quasi stereotipo
inattaccabile da ogni sentimento: è autoreferenziale solo al proprio
potere assoluto (... “Il volto del Sovrano compare in aria nell’ufficio.
Con la coda dell’occhio noto l’iridescente cornice dorata che circonda
l’ovale dalla barba di un biondo scuro e dai baffi sottili …[pag. 42]”
En passant, e a esclusivo servizio del dovere di cronaca, è la
descrizione del volto di Sorokin stesso. Ma è un vezzo che possiamo
perdonagli con sorridente magnanimità).
In questo ambiente,
l’autore disegna un affresco che è tragico e asettico allo stesso tempo,
fatalistico nel considerare gli uomini come pedine di una volontà
superiore e imperscrutabile. Una volontà che, per essere suadente, non
ha bisogno neanche di vanitoso autocompiacimento. Le passioni
contrapposte, le rivalità più feroci, le lotte per il mantenimento del
potere sembrano non poter avere altro futuro che l’annientamento. Né
potrebbe essere diversamente, visto che la storia dell’Opriknino
Komjaga, e quella della Rus’ (sottintesa madre e immanente contenitore
“… «Della Russia? Che ne sarà?» Tace, mi guarda con attenzione. Aspetto
trepidante. «Niente … sarà» …[pag. 105]”), ha reso asetticamente
crudele il potere; lo ha privato di quella umanità che, oggi, una
ormai sedimentata iconografia della necessità di una giustizia buona e
giusta vorrebbe (dovrebbe) assegnare utopisticamente alla soggettività
dell’uomo. Nel romanzo, quella crudeltà diventa anonima nella la
sua inquietante ovvietà: è sufficiente prendere atto della acritica
sudditanza a tecnologie cibernetico-informatiche che violentano il
pensiero degli opriknik, sostituendolo con una sorta di performatività
del progresso tecnico.
D’altra parte, Sorokin non tralascia di
attaccare il classicismo storico e antico degli intellettuali ( … “Che
dire … è di questo letame, questo vomito, questo vuoto assordante che i
nostri intellettuali-clandestini si nutrono. Sono polipi deformi sul
corpo della nostra sana arte russa. Minimalismo, paradigma, discorso,
concet-dualismo …” [pag. 107]). In tutto ciò si
manifesta, con coerenza priva di ogni sbavatura o tentennamento,
l’appartenenza dell’autore al grande filone del concettualismo nella
letteratura russa. E infatti, i modi e le situazioni che trovano
espressione nel romanzo rifuggono da ogni realismo. Essi non devono
rispecchiare l’essenza o qualsiasi rispetto rigoroso della nozione
filosofica di “forma”: sono semplicemente costruzioni non giudicabili
della mente. In altri termini, l’universale che l’autore
proietta nei protagonisti è solo un concetto mentale che precede e
resiste a qualsiasi post rem iudicatum. Tale coerenza permette a
Sorokin la descrizione implacabile di un potere inquietante immerso in
una visione fantascientifica e angosciante del futuro. Ma, allo stesso
tempo, di mostrarci una metaforica diagnosi di un paese che, oggi,
l’autore ritiene, con tutta evidenza, in profonda crisi.
In ultima analisi,
La giornata di un opriknik, è un romanzo notevole. Per
la struttura narrativa, per il linguaggio mai succube di un lessico
colloquiale che potrebbe connotarsi più della preoccupazione per il
lettore che della propria libertà di esplorare. Ma anche per la capacità di invenzione che rinnova la grande tradizione della letteratura russa, da Dostoevskij a Gogol.
L'AUTORE
Vladimir Sorokin (Mosca 1955) è uno dei più grandi scrittori russi contemporanei. È stato anche sceneggiatore, drammaturgo, pittore, grafico e librettista per il teatro Bolshoj. Provocatore, irriverente, deve la sua notorietà internazionale al romanzo La coda(pubblicato in Italia da Guanda). Ghiaccio, uscito in Russia nel 2002, è stato pubblicato da Einaudi nel 2005. I suoi libri sono stati tradotti in ventidue lingue. Ha ricevuto il titolo di “Chevalier des Arts e Lettres” ed è membro del PEN russo.
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